Le saxophoniste

Je suis un pauvre hère,

Qui, une fois la nuit tombée,

Les yeux fermés, la tête penchée,

Sans bruit, erre.

Tout au long du temps,

Sans but, je divague

Dans le bruit des vagues

Et le souffle du vent.

Avec le rouleau qui se brise,

Vie éclatée et grise

Apparaît, spectre saisissant,

Un fantôme en noir et blanc.

Je suis le saxophoniste

Pierrot au regard triste,

Qui, du haut des falaises plombées,

Plonge, lourd pélican désespéré.

Soudain,

Dans le silence épais

Retentit le pleur angoissé

D’un homme, à la tête penchée

Sur une chemise de rouge tachée.

La complainte triste

Du pâle saxophoniste.

Comments

[Anne-Laure]

Pourquoi un saxophoniste ?