lorpailleur

Du matin au soir, la présence de la nuit qui plane, enveloppe la terre de son ombre. Le jour ne se décide pas à se lever. Le bruit de l’eau sur les vitres. Le sifflement du vent dans les huisseries. Le vent qui, même loin des côtes, souffle, échevèle les arbres, casse les branches les plus fragiles dans une sarabande sinistre. Valse macabre des nuages noirs, dégringolade de l’eau sur les pentes.

Au loin, un point jaune au travers du mur de la pluie. Peut-être la lumière tremblotante d’une maison, l’espoir d’un refuge. Le ciré d’un homme qui défie les éléments. Ou la lampe d’une femme qui conjure le sort. Comment savoir quand le brouillard brouille, estompe les contours et les distances. Atmosphère étrange des jours de tempête.

Tout à coup, l’éclaircie. Les couleurs apparaissent lavées. La lumière purifiée.

La pluie tombe et nous réduit au silence.

Singapour on line, climat équatorial, chaud et humide.

Un coup de vent. Siffle entre les tours, s’amplifie. Impressionne. Amène la pluie qui progresse tel un train dans le désert. Tout à coup, elle est là, rideau qui enferme le paysage et le cache à nos yeux. L’orage gronde, les éclairs illuminent le ciel, symphonie rythmée par le martèlement de l’eau sur les vitres. En l’espace d’une heure, un véritable concert nous est offert qui va decrescendo pour s’arrêter brutalement. Dans le lointain, quelques roulements de tonnerre. Puis, plus rien. Deux heures après, tout est oublié. La vie reprend son cours ordinaire. Chaleur et humidité.

Seule sur une plage,

seule parmi les anfractuosités des rochers, petites criques naturelles accessibles par le regard. La plage, creusée par une mer impitoyable, dépossédée de son sable. L’eau aux couleurs profondes de turquoise et d’outremer sur laquelle se dressent fièrement les silhouettes blanches des bateaux au mouillage. Le ciel changeant caractéristique des pays tropicaux, indécis entre pluie et soleil.

Seule,  esquisse, floue, comme une image brouillée, forme indistincte, qu’on devine à peine dans ce monde de couleurs et de contrastes. Tant de beauté dans la grisaille quotidienne. Et le monde qui n’en finit pas de se battre, de s’affronter, de se faire mal comme si  tant de couleurs, de chaleur incitait à la violence.

Qui suis-je pour mériter un tel spectacle ? Femme des pays tempérés où l’on ne connait que des gris fanés, des roses tendres et des bleus pastel, la douce déclinaison des saisons, une telle profusion de couleurs ne cesse de me surprendre. Je ne m’en lasserai jamais. J’aimerais être peintre, poète, photographe pour emprisonner une couleur, un coucher de soleil, un reflet sur la mer, une atmosphère particulière.

Mais mettre en boite une lumière, une fragrance fugace, une sensation insaisissable. Vouloir tout garder, ranger, étiqueter, cataloguer pour un jour possible. Un autre ailleurs. Posséder pour ne pas être démuni et se souvenir. Cela ne se peut.  Rien ne pourra restituer le moment vécu, un présent qui deviendra passé et perdra de sa force.  La boite aux trésors sera reléguée dans le coin poussiéreux des souvenirs flétris.

Alors je contemple désespérément le paysage qui s’offre à moi. Ce  sera ma richesse, mon histoire  qui ne se dit pas. Impalpable. Inaccessible.